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A Broken String
Elle a sorti un mouchoir: elle pleure,
Des souvenirs lui viennent en tête,
Elle pleure: elle a mal au cœur,
Elle n'est pas du tout la reine de la fête.
Elle qui s'était faite coquette,
Elle voulait danser jusqu'à tard,
Ses aventures s'en vont comme des comètes,
Elle se sent comme la corde cassée d'une guitare.
Le poison qu'elle puise dans son dard,
J'ai trouvé un remède,
Tous quittent leurs filles le deuxième soir,
Pourtant, cette fille m'obsède.
Les premières larmes qu'elle m'a accordé,
Je suppose qu'elles proviennent de son cœur désaccordé.
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